Mi sento molle. Come il protagonista di un vecchio film di Cronenberg. Che poi non è che siano “molli”, i protagonisti di Cronenberg, ma è quel tipo di scoperta che la tua carne sta mutando, che è pronta ad accogliere mutazioni metalliche, protesi, videocassette, parassiti, macchine da scrivere, joypad. Sì, lo so che il riferimento nel titolo è a Burroughs, ma in fondo Cronenberg ha fatto un film da Il pasto nudo, quindi sono autorizzato a mescolarli nel mio morbido cervello.
Tanto più che ieri ero in giro da FNAC con gli amici e i miei occhi hanno registrato nel giro di pochi minuti sia una nuova edizione del libro di Burroughs, sia una edizione de luxe del DVD di Cronenberg. Ma a parte questo, mi sento molle. E questa mollezza viene fuori in situazioni come ieri sera, in cui – complice una seduta di yoga un po’ troppo performante e una pizza assolutamente ingolfante – mi sono accasciato su un divano non mio con la bocca perfettamente funzionante ma con la parte superiore della testa ridotta ad un marshmallow rosa e pulsante. Perciò riuscivo perfettamente ad interagire nella situazione sociale e conviviale in cui mi trovavo, ma solo nella posizione del buddha dormiente e con gli occhi rovesciati all’insù.
Il che un po’ mi spiace, dato che da quando messer Marco si è trasferito stiamo ancora tutti cercando un nuovo equilibrio, in bilico come sempre tra casa lavoro amore amici progetti famiglia responsabilità. E chi non trova l’equilibrio, si sa, o precipita o fluttua. Io fluttuo. Morbidamente, come nel quadro del fumatore di hashish accoccolato su una nuvoletta. Quindi i piatti della bilancia oscillano fortemente, i miei denti diventano morbidi e gommosi, a volte rientrano nelle gengive, altre volte rimangono incollati tra loro, e io vado ai dieci all’ora convinto di essere ai cento. Attenzione, attenzione, non sono l’unico che va come un pazzo! Non sono l’unico. Bruciate i libri, uccidete i preti.