CasaIzzo

Il rapporto che c’è tra una donna e la sua parrucchiera è forse più imperscrutabile di quello che c’è tra una donna e il suo uomo, tra una madre e suo figlio, tra una figlia e suo padre, tra una sorella e suo fratello (mi sembra di aver finito le possibilità). Il marito si può tradire, la parrucchiera mai. Tradire la parrucchiera è qualcosa di cui ci si può pentire amaramente. A meno di non trasferirsi in un’altra regione, la parrucchiera è per la vita. La parrucchiera di Stefi è Olga, da almeno dodici anni. Il fatto che la parrucchiera non si tradisca, non vuol dire che il rapporto è sempre roseo. Anzi, la donna per principio non è mai soddisfatta del lavoro di forbici e casco che le viene proposto. Questa volta Stefi deve aver borbottato qualcosa sulla monotonia del suo taglio e/o del suo colore. Sta di fatto che la sento al telefono un tantino più tesa del solito. Decido di andarla a prendere per portarle un ombrello (manco a dirlo, a Torino piove anche oggi). Ed ecco, la mia donna è cambiata! Più luminosa, più colorata, più vispa – più appariscente, certo – ma in sostanza più bella e più splendente che pria! Ma lei non sente da quell’orecchio. Per la donna, l’opinione del proprio uomo sul lavoro della parrucchiera è meno influente del riflesso deformato di una vetrina in un giorno di pioggia. Il rosso è troppo rosso, il biondo è troppo biondo, il colore è troppo colore… Badate, non sono uno di quegli uomini che non notano nulla: io stesso, da buon vanitoso, so che l’unico metodo di beccare che ho è far ondeggiare la mia folta chioma, che sembra essere l’unica cosa che le femmine notano. Ma per Stefi ogni mio "sei bellissima" non è degno di altro che un "bah!" amareggiato. Per chi non è abituato ad apparire, probabilmente, una singola nuance diversa dal solito sembra dover attirare gli sguardi di tutti. E come sempre, un altro piccolo mistero femminile resta irrisolto.

La devo piantare di abbinare vino e canne. Soprattutto devo impedire al Rebus di tentarmi con i suoi aperitivi superalcolici della durata di oltre due ore. In scooter avevo l’impressione di smarmittare su un mondo ridotto alla dimensione e alla consistenza di un pallone pon-pon di quelli che da piccolo si usavano per saltare qua e là. E per di più, adesso mi puzzano i piedi.